Wednesday, November 8, 2017

Una postal para el recuerdo

Soy aficionado a la fotografía, y me gusta viajar con mi cámara y captar, no solo los lugares pintorescos, también las personas, sitios que sugieren algo más a la mirada, actitudes, desafíos y hasta curiosos accidentes de la naturaleza y la sociedad.
Europa tiene lugares para todos los gustos, desde la romántica Venecia con sus no muy románticos olores de sus canales, hasta una ciudad como Burgos, que parece aún atrapada en el medioevo. Son ciudades y sitios preservados por países, gobiernos y pueblos con esmerado primor, celo y orgullo. Aún hasta los rincones más antiguos de Praga parecen recordarnos que por allí, hace más de 500 años, golpearon sus piedras otros hombres, sin nuestras modernas cámaras para guardarlos a la memoria humana.
Cuando me fuí de Cuba recorrí La Habana con una cámara digital, ahora ya muy vieja y con poca resolución para las nuevas tecnologías, y capturé los lugares por los que más caminé y visité. Algunos deteriorados por el tiempo, la desidia oficial, el abandono de todos y por todos. A veces un tanque desbordado de basura se interponía en el bonito encuadre que deseaba guardar de recuerdo.
Deseaba llevarme La Habana desde su imagen bondadosa y maquillada, porque conocía demasiado bien aquella otra, la sin maquillar, surcada de arrugas por el tiempo, los elementos y el olvido.
En las pocas ocasiones que volví no visité los lugares que me llevé en aquellas fotos. Caminé La Habana común, la normal, la que no está atrapada en postales turísticas, imágenes de mercadeo y venta. Era La Habana que me rodeaba a diario, la del cubano de a pie, cansado de buscar el sustento, encontrar un artículo necesario que no aparecía en ninguna tienda, apretando los pocos dólares que guardaba entonces para suplir las calamidades diarias de la sobrevivencia.
Los retornos a Cuba siempre son dolorosos desde esa perspectiva, porque uno vuelve atrás, a los orígenes, con un bolsillo más cómodo, pero con el mismo panorama de desolación y subsistencia. Y recuerda aquella esquina donde cambié los dólares por los «chavitos» para encontrar en la otra esquina la tienda «TRD» que me ofreciera un precio más barato, unos centavos mas que ahorrar para poder obtener algo de más del pobre fruto de la diaria lucha por la vida.
Todo esto me vino a la memoria cuando tropecé con las imágenes que el sitio australiano para citas «Farewell Fiance» ofrece sobre mi Habana, esa vieja malamente maquillada por más de 60 años.
«Farewell Fiance» dice en su editorial fotográfico, y cito en los dos idiomas:
«Amidst the abandoned ruins of La Habana she reimagines the old world glamour of a forgotten city that never sleeps. Embrace a new wave of romance and the renaissance of effortless elegance. Farewell Fiancé traveled to Cuba for an unforgettable week of soul searching.»
«En medio de las ruinas abandonadas de La Habana, ella reinventa el glamour del viejo mundo de una ciudad olvidada que nunca duerme. Abrace una nueva ola de romance y el renacimiento de la elegancia sin esfuerzo. Farewell Fiancé viajó a Cuba para una inolvidable semana de búsqueda del alma.»
Y vemos a esta joven, glamorosa, arrastrar su largo vestido blanco, lanzado al viento o atrapado en las desventuradas escaleras de un edificio que, aunque parezca bombardeado, posiblemente esté habitado por muchas familias, encajonadas en estas ruinas ante la desventura total y el olvido de las autoridades de esa ciudad, y de ese país.
Para el sitio australiano esos rincones, donde malviven seres humanos, reinventan «el glamour del viejo mundo», ¿se acuerdan de lo que les hablé de Praga y Venecia?, y hablan del «renacimiento de la elegancia sin esfuerzo».
¿Pueden creerlo?
El sitio australiano viajó a Cuba, y posiblemente tropezó con los seres humanos que habitan esas ruinas, pero no les importó ni un bledo. Las ruinas eran su «inolvidable semana de búsqueda del alma».
Me pregunto, ¿la de quién?
¿La del sitio? ¿La del fotógrafo que se cuidó de no atrapar a los pobres habitantes de esa «ciudad olvidada que nunca duerme»?
Hace muy poco retorné de un viaje muy largo, casi 9 meses por Europa. Visité España, Francia, Italia, la antigua Checoslovaquia, hoy la moderna República Checa, Austria, el Reino Unido y Alemania. Largo periplo de trabajo, y también de placer, entre tiempo y tiempo uno disfruta conociendo la vieja Europa, mucho más vieja que La Habana, y mejor cuidada, y maquillada, y presumida. Y, sí, también puedes encontrar lugares donde la vida no es tan glamorosa, ni tan maquillada, ni tan presumida. De todo hay.
Rara vez logro capturar una foto glamorosa en un lugar donde se respira pobreza. Es casi un bochorno para la fotografía, y para el fotógrafo, presumir de esta humillante antigüedad como si asistiéramos a una ola de romance y estuviéramos en la búsqueda sublime del alma.
¿Quiénes irán a pasear allí? ¿Quiénes encontrarán el amor entre las ruinas bochornosas de La Habana, mientras el mundo cotidiano del que vive a pie en esos lugares se derrumba? ¿Se puede ser tan cínico y vivirlo para creerlo y gozarlo?
Pero para eso ha quedado Cuba, para una postal para el recuerdo.

Sunday, November 5, 2017

Harto

Sinceramente estoy harto de opositores que solo se ocupan de viajar al extranjero para hacer su oposición allí; que ocupan espacio en la prensa mientras no ocupan espacios en las calles, entre la gente en Cuba; que entregan premios tontos a personalidades extranjeras sin ningún reconocimiento entre el pueblo cubano; que crean clubcitos privados de oposición con solo tres gatos de audiencia; que filman videitos «televisivos» para ocupar tiempo publicitario en sitios web,  que el cubano que accede a internet nunca accede y lee; que se pasan la vida en un turismo político transoceánico, mientras olvidan hacerlo nacional y conversar, ejercer su función de oposición en las calles, en el diario, en contacto con quienes deben ser sus verdaderos interlocutores; que le piden al extranjero lo que no hacen ellos mismos en Cuba; que lamentan, hacen proyectitos y declaraciones que nadie conoce en la isla pero mucho publicitan en el extranjero; que llaman «al cubano» a no votar para oidos trasatlánticos o transfloridanos, encerrados en casita, con una cámara o telefonito en mano para luego enviarlos a ciertas agencias para que se lo publiquen: que se pienan SON+ cuando cada día parecen menos.
Harto de tanta palabrería barata para nada.
Los reconocen más allá del «estrecho», en tierra de cubanos, nadie los ve asomar la nariz a la puerta para decirle algo al que pasa por su lado.
¿Entienden realmente que querer ganar la democracia es en terreno cubano y no en terreno de nadie?
¿Qué democracia va a ver en Cuba si nadie se decide a convencer al cubano que lo necesario es quedarse y luchar, y no irse o sencillamente nadar con la corriente del golfo gubernamental?
¡Harto!
Ahora mismo alguien llama a no votar y poner «Plebiscito» en una boleta.
Me pregunto, aparte de decirlo en un videito, ¿se lo han dicho al vecino, al que encuentra por la calle, han hecho trabajo en esa calle?
¡Harto!
Estas patéticas pataletas mediáticas no han traído ni traerán nada. Las reunioncitas con congresistas y senadores, y hasta con los mismos figurines representantes de otros gobiernos no llevan a nada, mientras en Cuba la gente ni los conoce o, sencillamente, ni piensan en semejante «tabaco».
Así de sencillo.
Vivir del cuento; de la estridencia de una frase; de reuniones temperamentales en sitios ajenos; pataletas en aeropuertos que a nadie trasciende, ni al mismo cubano que viajó en su propio avión.
¡Harto!
Pero, ¡qué le vamos a hacer!, alguien tiene que vivir del bobo, y el bobo sobrevive de comemierda.
Héroes de paja; opositores de trompetilla; plumíferos lamentadores de descargas para internautas.
¡Pura mierda!

Saturday, October 28, 2017

Habilitado el Cinismo

No es nada nuevo, lo ha practicado el gobierno de Cuba durante toda su existencia. Ahora, como a «golpe de gracia», y como un gesto de «generosidad», nos dice que elimina la «habilitación» del pasaporte.
Generosos los comediantes. Queda la risa despellejada en el rostro cínico.
Somos un pueblo de «habilitados» para escuchar a los que un club privado nos dice; para concurrir ordenadamente a nuestros deberes «con la patria», sin saber cuáles son nuestros propios derechos; para poder entrar y permanecer el tiempo que se nos dispone, por ese club, y ser agradecidos; para pagar un pasaporte que no nos sirve ni para ir al baño, por la generosidad de nuestro dinero sudorosamente ganado; para poder tener el derecho de pertenencia que no debimos nunca haber perdido, aunque estemos en la antártida con pinguinos como vecinos.
Somos un pueblo «habilitado» a vivir una no-existencia, y tenemos que agraceder la generosidad de una «apertura» que no existe. Por cierto, nadie le recordó al tal bruno, así, en minúsculas, ni le dijo, o le sugirió, que las puertas se abren cuando están cerradas, de otra manera no se abren.
El cinismo es la enfermedad infantil de todas las dictaduras. Se la inocula a su existencia como un virus patógeno: infecta no solo a los enfermos, sino también a los que se creen saludables y bien vividos.
¿Qué me dan?
Nada.
Entrar a mi país en un yate, o en un  crucero, como si fueramos una especie alienígena a la que nos tuvieran que considerar la posibilidad de ese derecho. Para además ser pasajeros de un turismo que no existe, porque nadie «turistea» en su propio país, lo visita cuando se vive lejos, para no perder la conexión con sus raíces, aunque se puede vivir siempre «dentro» y no tenerlas.
Como estos mamarrachos que transpiran estas «generosidades».
Se dicen martianos y se olvidan de la más fundamental de sus leyes: la Patria es de Todos… hasta del gusano burócrata que escribe estas «generosidades» en la «Gazeta Oficial de Cuba».
El papel lo aguanta todo.
Ah, ¡que no se me olvide!, ahora podemos «recuperar» nuestra ciudadanía. Podemos ir, aplicar con unos 120 dólares en el MINREX flamante, donde garabatea la araña estos dislates lógicos de la ilógica sinrazón de la dictadura más geriátrica del planeta, después de la coreana, por supuesto – los chinos ya no se sabe ni qué son –, y retornar a nuestra libreta de desabastecimiento.
¿Qué es lo que me dieron este mes?
Dejame ver: arroz, 14 onzas de granos, sal, una libra de azúcar morena, 3 libras de azúcar blanca, una lata de carne rusa (volvieron los rusos y sus laticas grasientas), un paquetico de café mezclado, media libra de aceite para cocinar y una cajita de fosforo.
¡Sanseacabó!
Los «gróceris generosos socialistas».
Para eso nuestros hijos pueden retornar a ser ciudadanos. También nos «habilitan» el conveniente apunte en el registro de direcciones, guardado celosamente por un miembro de los CDR, esto no se me puede olvidar. Es lo único que hacen los «cede-erres», para eso han quedado, y para seguir ejerciendo las infames tareas del deshonor patriótico socialista: chivatear.
Cada dos años hay que hacerse del viajecito para de esa forma no perder nuestra «pertenencia», que no es a ninguna Patria, sino a una península de tierra ordenada por un club geriátrico de seniles burócratas con un sentido genial del cinismo que espanta.
Son 800 mil los que deben ordenarse, o deberían, con la «habilitación» de ese librito azulado que nos cuesta 330 dólares, al menos aquí, en Canadá. Han hecho de la pertenencia a un país que es de todos, amigos y enemigos, la industria más eficiente, casi la única – no se puede olvidar que la industria del cinismo es la primera – del socialismo cubano.
Nada más funciona.
¿Y se pregunta alguien cómo es que han pagado su cuota al Club de París?
Es de risa.
Regístrense sus propios bolsillos. Son ustedes, nosotros, los emigrados, quienes lo hemos pagado. Por eso nos habilitan algo que nunca dejó de pertenecernos, es la cuota de cinismo que nos toca, «por la libreta», este mes.
Hasta eso está normado en Cuba.

Sunday, October 22, 2017

Revuelo por una estatua

Y no por un hombre.
No entiendo, no puedo entender. Más allá de las extrañas conexiones entre el Museo del Bronx en Nueva York; más allá de las extrañas relaciones de la directora de la galería neoyorquina con las autoridades culturales de la isla; más allá de las extrañas circunstancias del «regalo» de una estatua que fue un gesto de una Cuba Republicana; más allá de las faltas ortográficas y las cantorías celestiales a un extraño símbolo.
Más allá de todo eso. No entiendo el revuelo por una piedra inamovible y el olvido multidiverso del hombre estampado en esa piedra.
«Amamos a la patria de Lincoln, tanto como tememos a la patria de Cutting» dijo ese hombre en un escrito conocido como «Vindicación de Cuba».
Inevitablemente suele conocerse quién fue Abraham Lincoln, aunque se olvida fue presidente electo, a quien todos los americanos reverencian como uno de los padres fundadores de la democracia americana. De la misma forma muchos cubanos ignoran quién fue Cutting.
Augustus K. Cutting fue, esencialmente, un aventurero y un mentiroso; un oportunista que tuvo como pasatiempo impulsar todo tipo de aventuras para la expansión territorial de los Estados Unidos a México, provocando uno de los más graves incidentes diplomáticos, en el tiempo de Benito Juárez, entre esos dos países.
Son curiosos los silencios, ¿por qué ninguna figura pública cubana recuerda paladinamente a Cutting?
Los cubanos todos debiéramos conocer la historia de Cutting, de la misma forma que debieran conocer la historia escondida detrás de esa piedra tallada que intenta convertirse en Martí. Eusebio Leal intentó, como hace casi en todo, malabarismo de bellas palabras, proxenetismo de ideas, borrar la escritura real del gesto: un regalo de la Cuba Republicana a Nueva York.
Republicana, ¿no os dice nada el adjetivo?
El regreso de una réplica de aquella estatua pudiera parecer como el símbolo del regreso de una república, despedida y desbancada por los mismos que hoy celebran «puentes» de amistad e intercambios, y celebran «el único camino» por el cual estarían dispuestos a morir como el hombre de la piedra, Martí.
A quienes alude Leal, los fidelismos fidelistas, curiosamente enarbolaron todas las causas, y ejecutaron todos los aventurerismos dignos del Augustus K. Cutting que condenaba el verdadero Martí, no el de la piedra. Y hoy, mientras florecen estas palabras, y como prueba de su cinismo, plantan su intervencionismo en la Venezuela de Maduro.
Re-escribir la historia, o la parte que interesa de la historia, ha sido una de las cosechas tenebrosas de ese espurio experimento que un día reclamó el muy socorrido sustantivo de revolución. De alguna forma muy oscura la fallecida directora del Museo del Bronx, Holly Block – curiosa combinación de palabras hecha nombre  –, le otorga la bendecida oportunidad, surrealista y muy orwelliana, de concederle a un sargento re-escribidor de historias la desafortunada ocasión de la mentira.
Pobre Martí.
Pobre piedra.
Pobre Cuba.

Nota: La foto fue tomada de la Agencia AP

Monday, October 16, 2017

De Covachas y Melesios

Para un escritor las palabras son las piedras fundacionales de una obra de arte. Cuando se escribe de profesión, y de convicción, las palabras surgen, se mezclan, se marchan y retornan. Un libro es como un gran tejido viviente de palabras. Nada se deja al azar, nada esta allí por pura afición al accidente.
Estas ideas me vienen a la mente, o quizás a los dedos, cuando leo una curiosa noticia que circula, hace apenas unos días, por internet: Omara Portuondo acaba de abrir un restaurante «privado» en La Habana. Se llama «La Covacha».
Curioso nombre.
Según el diccionario de la «Real Academia de la Lengua Española, «covacha» significa «cueva pequeña, vivienda o aposento pobre, incómodo, oscuro, pequeño, trastero, perrera, tienda donde se vende comestibles, legumbres, etc.»
No me queda muy claro, sin embargo, y a pesar de que la conocida cantante dice que se ofrecerá música cubana y comida criolla, si también se podrá consumir alguna legumbre ideológica reglamentaria.
No bromeo; ni siquiera trato de ser cínico ni con la punta de mi dedo. Es que recientemente la octogenaria cantante se permitió la fineza de pedir «respeto» para el régimen de Cuba en su gira por México:
«Cada país tiene su régimen y hay que tener respeto (...) Cada pueblo tiene el suyo, hay que tener respeto.»
¿Estaría pidiendo respeto Omara en México por su futuro restaurante «incómodo, oscuro, pequeño»?
Pero no es la única. Esta también el caso de Israel Rojas y Yoel Martínez, «Buena Fe», con otro paladar surrealista en La Habana, con un nombre que me imagino haría pensar más de una vez a Reinaldo Miravalles - se llama «Melesio Grill» -, muy poco tiempo después de que en su muro de Facebook publicaran un sublime:
«¡Gloria eterna a Fidel! Historia, ¡abre los portones! No pudieron detenerlo cuando era de carne y hueso. Ahora es invencible. Renacerá una y otra vez».»
¿Los portones del paladar, Israel y Yoel? - me pregunto.
Nadie sabe, ni se imagina, si determinados personajes de la cultura cubana se congracian con el régimen para que se les permitan sus cosas, sus trasteros y covachas dolarizadas. Son estos colchones oportunistas que acomodan premisas para que le dejen sentar sus posaderas y subsistir, a contrapelo de principios, honorabilidades y dignidad.
No tengo nada en contra de Omara, que seguirá siendo una gloria de la cultura musical cubana, la única sobreviviente de lo que fue una de las instituciones culturales más icónicas de nuestra música popular: el Cuarteto Las D’Aida. Pero me causa lástima la empedrada avenida deshonrosa que tuvo que caminar para poder obtener «su sueño de toda una vida».
«Buena Fe» no es ninguna institución cultural memorable, pasará como lo que ha sido, un accidente. En realidad hoy en Cuba son muy pocos los artistas que sobrepasan la barrera de ser solo un accidente en el ámbito cultural.
Lo que molesta, verdaderamente lastima, no solo a la cultura, sino a la historia del acervo cultural de Cuba, es que estos personajes, y personajillos, vean prosperar sus «privados» restaurantes de legumbres ideológicas, verdaderas covachas de miserabilidades humanas, mientras el honorable y sencillo cubano de a pie ve las puertas del suyo cerradas por inspectores, regulaciones injustas o, sencillamente, por pura Mala Fe de un gobierno que no tiene la mas mínima moralidad, ni vergüenza, para cerrar las oportunidades al hombre humilde – que lo ha creado a golpes de su propio esfuerzo y de la ayuda de sus familiares en el extranjero, sin ninguna legumbre ideológica en Televisa o en Facebook-, mientras aplica un doble estandar a la figuras, o figurillas, de cierta Buena Fe en la cultura cubana socialista.
Por cierto, estimada Omara, el respeto se lo gana uno respetando a los demás, a todos, no solo a un reducido club selecto de elegidos. Y las «glorias», señores Israel Rojas y Yoel Martínez, se las merecen quienes cultivan el respeto, del que quería hablar Omara, a la dignidad de todos los cubanos, no a la de un grupo elegido de oportunistas.

Wednesday, October 11, 2017

La burla de Charlie Hebdo sobre Cataluña

La revista satírica francesa «Charlie Hebdo» le ha dedicado su última portada al conflicto «independentista» del gobierno de Puigdemont en Cataluña. La imagen y las duras palabras no dejan lugar a dudas sobre la opinión del muy conocido, y brutal, semanario satírico francés: «Los catalanes, más idiotas que los corsos».
No es la primera vez que este semanario se mofa del independentismo catalán. De hecho, es la segunda vez en un mes que le dedica algo más que una burla brutal a la intentona golpista en aquella región.
Puede que no nos guste el semanario, que su humor duro y brutal no sea de nuestro agrado, o que, incluso, nos hiera parte de sus descarnadas «bromas», hechas muy en serio – no hay nada más serio que una broma bien hecha, ni ningún dardo más doloroso y profundo -.
Ya les advierto, puede que no les guste, pero aquí se los pongo, traducidos por este servidor. Les pido perdon si encuentran alguna diferencia en el empleo de una u otra palabra, no soy un experto, se entiende, ¿ok?

TONTERÍA O MUERTE
 El referéndum organizado en Cataluña para su independencia hace temblar a Europa. Si todas las regiones europeas que tengan una lengua, una historia, una cultura originales empiezan a reclamar su independencia, el Viejo Continente se va a fragmentar como el casquete polar bajo los efectos del recalentamiento climático.
Puesto que hay unas doscientas lenguas en Europa, ¿por qué no crear doscientos nuevos países? ¿Y por qué no proclamar tantas declaraciones de independencia como quesos y vinos hay en el continente?
La independencia, sí, pero ¿respecto a qué? Es legítima la independencia cuando uno quiere liberarse de la tiranía o la opresión. ¿De qué destino trágico quieren liberarse hoy los catalanes? En 1977, poco después de morir Franco - este había prohibido el uso del catalán después de su victoria en 1939 -,  la Generalitat de Cataluña fue restablecida, y luego la región se dotaba de un parlamento y de un gobierno regionales.
Franco ya no está
Pero hoy, cuando Franco ya no está, hay que buscarse otro tirano al que poder derribar. Será el Estado español y, por supuesto, la peor dictadura jamás conocida en el mundo: la Unión Europea con sede en Bruselas.
Detrás de esa palabra esplendorosa, independencia, se ocultan preocupaciones a veces menos nobles. Como pasa con la Liga Norte en Italia, siempre la reclaman las regiones más ricas. Cataluña quiere la independencia porque ya no quiere soltar dinero a las otras regiones españolas menos ricas que ella.
 Es como si oyéramos de nuevo la voz de la innoble Margaret Thatcher: «I want my money back». La lengua, la cultura, las tradiciones están muy bien para las postales, pero la pasta está mucho mejor. Las regiones pobres de Europa pocas veces bajan a la calle para obtener su independencia.
Más allá de estas consideraciones mercantiles, es curioso oír algunas voces de la izquierda reclamar la independencia de una región como Cataluña en nombre de una identidad cultural que, por cierto, nadie cuestiona.
Y además, ¿por qué la identidad cultural reivindicada por los catalanes debería ser tomada en cuenta y no la identidad cristiana defendida por los xenófobos europeos? ¿Por qué las palabras «identidad» o «cultura» suenan bien cuando las pronuncia la izquierda, pero se convierten en infames cuando es la derecha y la extrema derecha las que las pronuncian?
La cercanía a la extrema derecha
La independencia de Cataluña no tiene por objeto liberar a esta región de una tiranía que ya no existe, ni permitir a la economía ser próspera, puesto que ya lo es, y mucho menos obtener el derecho a hablar una lengua autorizada desde hace tiempo. La obsesión identitaria que se expande por Europa como la podredumbre de una fruta afecta a la extrema derecha, pero también a la izquierda. El nacionalismo de derechas y el de izquierdas tienen un punto en común: el nacionalismo.
Cuando Cataluña haya roto las cadenas que la atan a la monarquía española y al Santo Imperio Europeo, ¿qué ocurrirá? Al son de los tambores y de los pífanos, los gallardos independentistas desfilarán por las calles de Barcelona como si fueran la Columna Durrutí, las jovencitas lanzarán pétalos de rosa a los militantes que habrán desafiado con arrojo al estado policial español, corales infantiles con niños de pelito rizado cantarán a la libertad recobrada y al euro derrotado, las abuelas desdentadas tejerán banderas con los colores de la nueva República, y los bisabuelos desempolvarán la boina que llevaban en el frente en el 36.
Será muy bello, emotivo, magnífico. Y luego, al final de la tarde, todo el mundo volverá a su casa para plantarse delante de la tele y ver el concurso de turno o el partido del Barça en cuartos de final de la Copa. Cataluña bien se lo merece.

Monday, October 9, 2017

La protesta del Girasol

¿Por qué tenemos que ser como alguien y no como nosotros mismos?
¿Qué hace que una sociedad quiera conjurar con la igualdad para encontrarse, en su mayoría de edad, que la igualdad no existe, que no puede existir, ni nunca ha existido?
«Seremos como el “che”» es el mediocre acto de una superstición de estado que ha adjurado desde su fundación de la igualdad. Castro lanzó a la calle la propiedad individual, despojó de hoteles, riqueza y patrimonio a miles de familias; desalojó un país para construirse el suyo propio; persiguió una religión para fundamentar la suya; despojó de humanidad a muertos ilustres para construir su propia ilustre muerte, convertida en piedra.
Hoy no somos un país, no hay un proyecto de nación, no existe ningún hombre nuevo. Queda sino una supernova de individualidades en lucha por su supervivencia; pequeños archipiélagos que arrastran una isla a cuestas, sin rumbo definido, sin un puerto seguro donde atracar las esperanzas y encontrar un nuevo destino, un futuro, un final.
¿Cómo un pueblo refinado, culto, de poetas y músicos, terminó acosado por una miseria espiritual que lo ha hecho naufragar en la vulgaridad?
Una cuna de poetas devenida en el patético cuartel de existencialismos pusilánimes. Los cubanos no hemos sabido explicar al mundo qué hemos perdido y qué queremos ganar. En su lugar queda la agonía de la huida y el regreso.
Un amigo, no mencionaré aquí su nombre, aunque a veces repugna ocultar en el anonimato el rostro de una humanidad perdida, que ayer maldecía esta raza de revendedores de ideologías, hoy regresa a Cuba en una trama silenciosa de repatriados.
No lo hace para «regresar», quedarse, volver a su entorno, retornar a sus raíces; sólo retorna en papeles, burocracia divinizada de un castrismo dolarizado que, con bondadosa mesquindad mercantil de sátrapa sofisticado, le autoriza recuperar lo perdido, lo quitado, lo usurpado por esas mismas manos criminosas. La patética respuesta a su abandono es que su madre ya está muy anciana, casi en las puertas de la otra vida y desea no perder el patrimonio de toda su familia. Duele, estruja el alma descubrir los mecanismos miserables de los eternos victimarios de esta Cuba y estos cubanos. Son como garfios que penetran, desgarran los despojos de la humanidad que nos dejaron en la huida.
¿Nos lo merecemos?
Algo me hace pensar que sí. No son las mismas «razones» de los que nos convirtieron en despojos; son otras, pero son razones.
Los que ayer nos fuimos, convirtiéndonos en estas islas, nos quedamos sin derechos, que siempre pocos tuvimos; hoy, como «bendición» paternalista, nos los devuelven cada dos años a cambio de firmar un documento espurio de regreso, y retornar a nuestras identidades de burocracia, la tarjeta alimenticia cada vez más flaca y desesperada, el número de identidad perdido, clavado en nuestra camiseta de presidiario social, y el necesario e ineludible pago oneroso a la benevolencia de los que nos despojaron de nuestra propia historia.
¿Una vuelta a «ser como aquel otro»?
No se explica una muchedumbre silenciosa sin estos pactos de silencio. No se explica la supuesta homogeneidad social de Cuba sin nuestra propia congenialidad con el crimen. No se explica la subsistencia de un supuesto «proyecto iedológico» sin el patrocinio silencioso de todas estas islas dispersas, desparramadas por el mundo.
No se explica tanto silencio sin nuestro propio silencio individual.
No ha existido ningún proyecto de nación, y el nombre, o el sobrenombre que se pronuncia en estos días, en la prensa y en los actos de aniversario, es solamente la patética justificación del silencioso crimen que comenzó en los muros inertes de «La Cabaña», fríos labios de piedra, donde todos hemos sido culpables: víctimas y asesinos.
No, no se puede ser «como el “che”». Tampoco se puede ser como nadie, sino como uno mismo.